仍然拥有在手中的不必回忆，需要被记得的总是那些已失落的，或即将消失的。

不想这一生就这样偷偷摸摸，要死不死。就算是自私的生存本能吧，但是心里明白，我这这肤、这这发到底没毁，留来好好地为我的父母送了终。

他错了。属于这些同类的社网路早已成熟，他们已完成了自我的类萃，敢玩敢，有有，哪还需要政治人来？真正需要且默默等待这个世界翻盘的，不是这些人。

在柜后那几年失去了舞台，受不了那些指指的揶揄，我不再那些同志的作乐聚，最后重回那已被改名二二八公园的前世场景，竟让我心中现有如归乡游般的心。

滋带原者，这个标签份始终如影随形，让我在原本狭隘封闭的我族圈，更加难以立足。

那些在蓊郁树影中行的仪式仍然熟悉，本以为早已退化的雷达装置没多久便立刻恢复运作。不多黝的树影之后，或多么昏暧不明的距离之外，只要有一发垂涎的目光都不会错过。

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真正的记忆其实是岔路歧径密布的一片黑森林。如今同样被丢弃在这条森林荒径上的，除了我还有谁？

但若非说了，我怀疑我可能早已成了离家失联的浪，不能面对他们的生，也愧对于他们的死。

己主义作为护符，早就分别移民了澳洲与国。护士小们看我无亲人帮手难免关心，我却本懒得多说明，一句离婚了轻描淡写，省事。可怜父母躺在病床上，仍会被看护欧桑间的闲话八卦扰：你儿不是有上过电视讲滋病？

二老到临终皆不放弃再一次询问：真的就这样一个人过吗？见我无语，老人家放心不，在我面前最后一次老泪纵横。

记忆无起。每一块记忆的碎片都可能只是某个局事实的一片拼图。但回忆总是循着习惯的步骤，走在相同的一条标示通往过去的路上。

一烟，问一句要不要走走，即使柴不够火不够烈，也总能听来几则故事。那些在脸书上、

比如说，幸福。

一个疑问永远会指向更多其他的疑问。

虽然是烂命一条，至少知生错的是时代，不是自己。

对我而言，说意味着我在孤立无援的黑中缺氧濒临窒息之际，在意识逐渐模糊已近乎放弃的生死关，咳了那最后一气。

想起了某个周日傍晚，路经西门町红楼一带，凑巧看见那位如今甚至已记不得名字或相的同志候选人。距离他一个街，我驻足旁观他与每个小熊村的行人鞠躬发送竞选传单。那人不在我居住的选区，帮不了他那一票不是我当心中泛起辛酸的原因。他压儿没注意到我这个年近半百、穿着一件欧吉桑夹克的中年男。他中所锁定的自己人，不是短发蓄须的壮熊，就是声媚行的娘炮。为什么他就如此认定，这几款人是他需要求助的票仓？

也许幸福是一决心，我曾如此相信。

也许当有那么一刻，我曾后悔对他们诚实。

曾努力过的决心，那是怎样的过程？或者，只是某个关键上的停格？尔后总像雪般的幸福，瞬间仿佛握在手中，却立刻化为指间的滴，那究竟又是怎么回事？……