“所罗门的诗真的写了好多啊，这几十页，连一句重复的都没见着……突然很想知，这些诗都是写给谁的啊？”

罗曼实在是听不去了，未成年人们的嘀嘀咕咕像是莫名地戳到了他心隐藏得极的痛，以至于显得这般不寻常的激动。

他动了。

……喂。

“……”

迦勒底的明亮环境陡然间后退，被从各个角落蔓延而的黑影所吞噬。在这个漆黑没有一丝光亮的空间里，就只有他还站在这里。

罗曼看着前方的黑暗，不知过了多久后，终于缓慢地收回了目光。

罗尼·阿基曼就是所罗门。

粉的发倏然散落，着飞舞的白纸的边缘，没有留任何痕迹。只在同一时间，原

终是抬起了脚步。

可握着信的男人……

如同飞散的纸鸢在他侧翩跹，破碎的纸块在翻飞的过程中相互重叠，错开之时，就变成了崭新的、同样用黑字印刷着所有表白之言的书。

他有王后，有记不清数量的众多妃和人。为了国家利益联姻，为了延续传承，增加嗣，他作为所罗门的一生中牵起过这么多人的手，对她们说过这么多的呢喃私语。

“……这些诗。”

他抬起手臂，扯断了将发扎起的发绳。

攥在手中的纸页竟在话音未落时，突兀地破碎了。

他抬起手，白纸之上的黑字映了中，明明就只有这么几句话，占据的空间也不大，却像是，几乎要将他所有的视野填满。

可是，为什么。

“哦哦哦，我觉得这个猜测很有可能啊！一个人写一首的话，那就是一千多首——哎呀，所罗门真是了不起。不对，与其说是圣，倒不如说是见一个一个的渣男……”

男人的表在迈第一步时，就已没漆黑的暗里。

为什么。

罗曼猛地回，面上不明原因的激动，就在他转的那一刻凝固在了中，消失在了脸上。

雪白与漆黑的雨幕将他包围了。

他询问神，神没有回答。他等不到那个人，没有办法，他就在困惑和甚至延续至今的心脏的痛中，用笔写了赠予人不明的诗。

“唔……这个的话，似乎没有明确的定论呢。因为据说所罗门的妻妾加起来有一千多个，也没有留他特别特别喜哪一个的记录……说不定，他给每一个人都写了一首？”

“越说越不得了啊你们俩！圣和渣男都不是好吗！更没有一个人写一首！你们，如今的世人所看到的诗，全——”

哦，还有那一张用犹带油墨气息的黑字重印的纸页留在了他的手中。

……喂！

他的后只有黑暗。

为什么他还在等待。

“……”

看似密闭的空间里，黑影仍不死心，想要从他的脚底攀爬上他的，也将那些还在纷飞的书信的白洗去。

他没有，他没有自我，他所的一切，都不是为了自己。

似是从生命中的某个时间开始，所罗门就在自的迷茫中开始了等待。

他在等一个本来注定会来到边、却不知为何并没有到来的人。他在等他，为他上王后的桂冠，从此之后便要护他，只有死亡才能将他们分离。

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