米白的画纸是她最的手工纸，边缘已经被她反复挲得起了，翻卷着小小的边儿。

推开门时，总能看见沈雪已经坐在书桌前，铺好了画纸，调好了颜料，光透过沈雪家的落地窗，洒在她柔的卷发上，镀上一层金的边。

沈雪说过，日的藏在的柔光里，藏在草地的珠里，藏在云朵的边缘里，她都照了，怎么到了客这里，就成了“死气沉沉”？

指尖泛着青白，连带着心里那好不容易攒起来的底气，也一往沉，沉到了谷底。

沈雪的指尖细细的，指着照片上的，笑着说

桌案上散落着削秃的铅笔，卷笔刀里的木屑堆成了小小的山，橡也被得只剩半截，上面沾着各的铅笔灰，混着画纸的纤维，显得狼狈。

那墨痕慢慢开，把的边缘染得发黑，像极了她此刻的心，糟糟的，看不到一光亮。

连最鲜亮的鹅黄迎，都蔫蔫地垂着儿，的边缘被她改得有些模糊，没半日该有的鲜活生气。

“林砚，这稿还是不行，我要的是‘治愈’，不是你这死气沉沉的调，田要亮，要，你这画得像刚过霜，怎么打动客？再改最后一次，明天不上，这单就黄了。”

她越想越委屈，泪掉得更凶，连呼都变得断断续续，咙里堵着一气，咽不去也吐不来。

大概是后来有了沈雪的肯定，知“原来我的画可以有温度”，再被人说“死气沉沉”。

“你这朵画得有灵气，像能闻见淡淡的香”，那时她的心都跟着慢了半拍，觉得自己笔的，真的活了过来。

死死钉在桌案上摊开的画稿。

林砚的肩膀轻轻抖着，泪还是没忍住，大颗大颗地砸在画纸上，开一小片墨痕，刚好落在那朵她改了无数次的迎上，像给黄的添了难看的疤。

画室的窗没关严，一细漏着风，冷风裹着雨丝钻来，带着的泥土气和远梧桐叶的清苦味，得画纸轻轻晃。

橡屑落了一桌，扫了又积，可越改越慌，越改越觉得不对——明明是照着沈雪教她的“抓细节、找温度”来画的。

再看看前被红笔圈满批注的画稿，鼻忽然就酸了，酸意顺着鼻腔往眶里涌，堵得她鼻发堵，连呼都变得不畅快。

手机屏幕还亮着，搁在画稿旁的青瓷笔洗边，屏幕光映在林砚泛红的尾，置的客对话框里还停着最后发来的消息，白底黑字，每一个字都像小石，狠狠砸在她心上，沉得让她不过气。

她赶低，把脸埋臂弯里，小臂的棉质布料蹭着角，糙的布料磨得角生疼，可她还是死死压着，不想让泪掉来。

就像心里好不容易燃起的一小簇火苗，被这场冷雨浇得快要灭了，连带着心底的光，都黯淡了几分。

从午后的光斜斜洒画室，到窗外的天渐渐沉来。

治愈吗……

想起自己满心喜把初稿发给客时，指尖都带着雀跃的期待，坐在画室里等回复，连喝的茶都忘了凉，可等来的却是一句“不行，太沉闷”。

铅笔削了一又一，画纸上的田改了一遍又一遍，从迎的弧度，到草地的光影层次，甚至连远的云朵形状，她都用橡反复了又画。

她拢了拢上的薄外，外是去年秋天买的，浅杏的，此刻却挡不住半寒意，冷风从领钻去，顺着脊背往，让她忍不住打了个寒颤。

“治愈”三个字，林砚对着画稿看了整整一午。

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雨得更密了，豆大的雨珠砸在窗玻璃上，发“哒哒”的声响，节奏急促，像敲在人心上，把画室里的安静衬得格外明显。

她想起这半个月来的忙活，想起每天早上赶在晨光熹微时去沈雪家，踩着漉漉的石板路，手里拎着早餐店刚炉的豆沙包和豆浆。

林砚伸手去，指尖碰到纸页的瞬间，才发现自己的手凉得厉害。

画里那片本该透着意的日田，此刻却像蒙了层洗不掉的灰。

两个人凑在书桌前，对着日田的照片一找光影。

以前一个人画画的时候，也不是没被客否定过，那时候她租在狭小的阁楼里，冬天没有气，手冻得通红，还是咬着牙改，改到客满意为止，从来没觉得这么委屈过。