people,weareonsterswebreakdoors,webreakbones(也许吧。对有些人来说，我们是怪。我们破门，我们折断骨。)&ot;

他低沉地诉说着，没有试图为自己辩解，也不想用“正义”那宏大的词汇来粉饰太平。在他看来，手上的血就是血，不是为了什么的，那铁锈永远洗不掉。

&ot;butnotterroristsnoterroristswantfearwearejtthecleanupcrewthejanitorfwar(但不是恐怖分。不。恐怖分想要恐惧。我们只是清洁工。战争的看门人。)&ot;k?nig抬起一只手，糙的指腹轻轻挲着你的后颈，动作轻柔得像是在安抚一只受惊的猫，又像是在安抚自己那颗躁动不安的心，&ot;onehastotakeoutthetrash,ja?evenifitakeurhandsdirty(总得有人去倒垃圾，对吧？即使那会脏我们的手。)&ot;

你安静地听完，手指戳戳他弹弹的背肌：“可为什么你们来自不同的地方？keegan来自国，ghost来自英国。啊，现在又多了一个国家——我。我来自中国~”

听到“中国”两个字，他环在你腰间的手臂明显一顿。它不仅代表着遥远的东方，更连接着那名总是认真严肃手极狠的突击队员。一类似于领地被侵犯的微妙酸涩在腔里发酵开来。

&ot;fgsdon&039;tatterherebulletsdon&039;taskforpassports（旗帜在这里不重要。弹不会查护照。）&ot;

他顿了顿，像是在犹豫要不要把接来的话说。关于多国队的问题。在这间屋檐，国籍是最不值钱的标签。大家不过是被原有世界遗弃的孤魂，凑在篝火旁取。无论是ghost那被背叛过的幽灵，还是keegan这为了生存的神枪手，本质并无不同。

&ot;weareherebecae…wefitnowhereelsedifferentpces,sabrokenpieces（我们在这里是因为……我们在别都格格不。不同的地方，同样的碎片。）&ot;

他把你往怀里了，温熨过来。他试图把那份孤独通过温传递给你，以此获得一共鸣。

&ot;likeapuzzleadeofwrongpartsbuthow…iorks（就像一个用错误的零件拼成的拼图。但不知怎么的……它能转得动。）&ot;

&ot;cha……（中国……）&ot;

k?nig闷闷地重复了一遍，语气里听不喜怒。你能觉到他在你微微蹭了蹭。

&ot;likeziotheonewho…silestoouch（像zio。那个……笑容太多的家伙。）&ot;

他低专注地看你，带孩气的执拗。

“don&039;tlethiteachyoubadwordsorbadhabits（别让他教你坏话。或者坏习惯。）&ot;

&ot;zio？&ot;你又一次听到了这个名字，之前在车上听ghost也说起过这个名字，应该就是任务重那个东方面孔的男生吧？你想着，却不敢多问，怕他们怀疑，于是只能压许多的好奇，轻轻：“好。”

他绕了一缕你的发在指尖，轻轻拉扯了一，带着惩罚意味，但轻得本觉不到疼。你顺着他的力靠过去撞了撞他的手。

&ot;heistrickylikeafoxia…(他很狡猾。像狐狸。我是……)&ot;k?nig卡住了。他想找个词来形容自己，好在这场没有硝烟的比较中赢回一局。可是搜刮肚，他也只能找到一些笨重不讨喜的词汇。